SOBRE ORFANDADES

Ilustração: Kátia Canton

enquanto, na cochia, me azula o amor que sinto; ao fim de tudo, de todas as coisas, ao fim e ao cabo, resta um abismo e uma angústia: se não se salta, não se compreende. talvez por isso é que eu desmato o caminho e sibilo entre saltos pequenos e outros nem tanto; enquanto, no banheiro, um pernilongo inerte morre aniquilado.

estou descolonizada: captação, síntese e invenção são fronteiras com que deparo na orfandade. é o fim do ato? onde ficam as saídas? 

PROSA DE APINÉIA AMOROSA PARA DOMINGO PÓS-CARNAVAL

prosa de apinéia amorosa para domingo pós-carnaval :)

a ideia que tenho de ti é de nevoeiro no topo da serra. de greta em meio a paisagem e ao que dela abstraio enquanto, entrementes, alisa os cabelo com as mãos. há uma vastidão que dilata a ideia de silencio enquanto seu olhar demora no meu.

O DICIONARIO DAS TRISTEZAS OBSCURAS

Dias atrás deparei com um post no Facebook sobre o trabalho de um artista no que ele nomeou de O Dicionário das Tristezas Obscuras. Visitei o blog de acesso (https://noosfera.com.br/o-dicionario-das-tristezas-obscuras/) e imaginem! fiquei sobressaltada de alegria :) Criado pelo artista John Koenig, o Dicionário das Tristezas Obscuras, é uma coleção de palavras inventadas, que servem para oficializar emoções que as pessoas sentem mas não conseguem explicar. Visitem o site! eu fui atingida em cheio pela criação de Koenig :)  palavras cordão para um tanto de coisas que não dá pra nomear... e não resisti!!! fiz um escritinho misturando algumas delas :) espero que gostem!!

RELATOS AGORA NOMEÁVEIS

Acordei tomada de adronitis. o tempo passo e penso em quanto tempo leva para ter a sensação de conhecer alguém? não sei... estou com ambedo, absorta de tal modo com alguns pequenos detalhes da vida e sua intensa fragilidade, que tenho ganas de anchorage, sabe? de segurar esse tempo que corre e me me desequilibra bem no meio da correnteza.  é pura anemoia; a nostalgia de uma paz que desconheço um dia ter vivido!

 Lembro de amigos reunidos em algum lugar do passado e já é anthrodynia me invadindo e me fazendo ver o quão esquisito se pode ser. É humano e ainda assim vem esse estado de quase exaustão. uma onda de ballagàrraidh traz a ideia da força que há em mim para resistir à domesticação. Eu não quero ser domesticada! Súbito me invade uma sensação antiga: de ecstatic shock, sabe?

É então que me deixo invadir pelo olhar de relance de Dipsy e Arnica. Tão afeitos a mim. Tão vívidos na sua vida cã. Sou invadida de ellipsism por desconhecer como as coisas vão terminar. Não adianta e não importa, mas olhar para o futuro e ser tomado de uma onda de énouement tem no mínimo, um sabor agridoce. E eu, embora adore sentir na papila sal e doce misturados... enfim!

Saber onde vai dar e ainda assim ser incapaz de conter o fluxo de suas ações é uma uma coisa agridoce ;) o eu de hoje e ou eu de amanhã não sabem conversar.... e tudo piora quando vem exulansis. Falar para quê? 

Ao fim e ao cabo, ao olhar para o lado o que sobra é um estranho sentimento de gnossienne: impossível atingir a couraça do outro! e então a solução é jouska jouska jouska jouska: uma conversa hipotética e convulsiva comigo mesma e que repito sem parar até que ceda essa sensação. No fim talvez tudo seja questão de tentar aprender a lidar com kairosclerosis - quando se percebe conscientemente que está feliz e se depara com questionamentos esquizofrênicos sobre felicidade e vai vendo sua hipotética felicidade consciente se dissolver bem embaixo do seu nariz e consciência!!!! 

Felicidade é inconsciente. E é passageira. ponto! Pura sensação de kenopsia; que é o que sinto quando olho para Tucksland; o povoado em que vivo, e que tem agora essa atmosfera algo misteriosa e desamparada de um lugar que foi e já não é. 

Mas ainda assim é bom estar aqui. Me invade às vezes uma onda de lachesis e admito a possibilidade de ser atingida por um desastre – sobreviver a uma queda de avião, ou perder tudo de forma irremediável... mas o que há de lutalica em mim quer crescer, e é absurda a ideia de que se eu escapar de uma categoria entro em outra. Isso é real e irremediável. Exato como disse meu analista: em alguma estatística você vai cair!

 Então o quê fazer? entre a mimeomia e monachopsis... o que fazer? Frustração por me encaixar ou não em um estereótipo e a sensação sutil mas persistente de estar fora de lugar... Nodus tollens: o roteiro da minha vida já não faz o menor sentido! 

Não bastasse vem pior: onism. a frustração de estar presa em apenas um corpo que habita apenas um lugar por vez. Depois da opia que senti quando olhei nos olhos de Edgar... putz... que fazer com a intensidade ambígua de se olhar alguém nos olhos, e se sentir simultaneamente invasivo e vulnerável. Fui invadida. Penso nele e um sentimento de sonder me invade. O que fazer se cada pessoa tem uma vida tão vívida e complexa quanto a sua – populada por ambições, amigos, rotinas, preocupações e loucura? Só scabulous te salva: Sentir orgulho de uma cicatriz. Como um autógrafo dado a você pelo mundo. Mas nada disso impede the bends e a sensação frustrante de perceber que não se está proveitando uma experiência tanto quanto deveria. 

Queria talvez acreditar em waldosia. Em pensar que alguém no meio de uma multidão, está procurando uma pessoa específica. E é esse exatamente por esse motivo que acontece o encontro; mas nada muda o sentimento de zenosyne: a sensação de que o tempo está passando cada vez mais rápido e yu yi quer te invadir. Algo intensamente novo por  favor!!!!  

O fato é que tudo muda o tempo todo mas nada muda occhiolism e o dar-se conta da pequenês da perspectiva aqui e da impossibilidade de chegar a qualquer conclusão significativa sobre o mundo, o passado, as complexidades da cultura ou do amor. 

A solução pode ser iniciar por reverse shibboleth e a prática de atender o telefone com um “alô?” genérico, como se você soubesse quem está ligando e não se importasse. O que pode sobrar dessa experiência? Rückkehrunruhe; que é o sentimento de voltar para casa depois de uma viagem imersiva, e perceber que toda a experiência já está desaparecendo rapidamente da sua consciência. Mas calma... Existe chrysalism e a tranquilidade confortável de se estar dentro de casa durante uma tempestade. Isso é muito bom! 

E Des Vu para começar a acabar :) porque sim: isso tudo um dia vai virar lembrança. e virá, certamente, lalalalia. sim... e você vai se dar conta, enquanto fala sozinho, que outra pessoa pode estar vendo ou escutando, e você vai se ver transformando suas sérias palavras em algum cantarolar sem sentido. 

Um dia se importará menos com as coisas. sentirá liberais, e todo esses sentimentos conjugados e nomeáveis terão a graça de agora serem nomeáveis e você apenas desfrutará da alegria de tomar um sorvete em frente ao mar num dia qualquer de verão. 

SERENDIPTY

serendipty

naufrago e volto à tona. procuro ser paciente para ver as pontes... estar pronta quando o acaso chegar :) quem disse isso? Pasteur :)

"o acaso só favorece a mente preparada"

Talvez por isso mexer em gavetas... guardar coisas. A vida é um acumulado de gavetas repletas de coisas raras. Uma porção delas. Umas de abrir todos os dias, outras de trancar e jogar a chave fora, para nunca mais ter que abrir. Tem gaveta até de caber dentro. De trancar por dentro e engolir a chave. E quem sabe alguém possa arrombar. Nos resgatar. Ou não. Gavetas de esconder e gavetas de desvendar.  A vida às vezes coloca explosivos naquilo que a gente não quer ver... E booomm!!! Gavetas vão para os ares.Tão bom isso. Talvez por isso viro as gavetas em cima da mesa. Uma a uma eu viro. É então  que acontece a magia: serendipty.  Deixo aqui a letra de música da Déa Trancoso que fala assim... : "capte o vigor das escolhas  felizes.. opte pelo pote no fim do arco íris.. e serendipty lhe dará a mão. alegria que invade. acalme a brasa do mundo que arde... e serendipty lhe dará a mão. corra pra ver o sol. abra os olhos pro céu. descanse pra brisa da noite. dê um tempo pra estrelas. faça escolhas felizes. seja feliz por favor. aqui, em Pequi, onde for".

O TAL AMOR....

Falar de amor inclui, entre tantas, lembrar a avó dizendo que só sabe o que é amor quem já comeu um saco de sal juntos. Então... Roda por aí que amor é quando alguém te dá um limão e você faz uma limonada. Mas com ou sem açúcar? Eu posso dizer que amor é quando a gente faz um poema para alguém. Quando alguém faz uma música para alguém, dizem que é amor. Quando alguém diz: 

ilustração: TULIPA RUIZ

Poeme-se :) é amor :)

Quintana disse: “O amor é quando a gente mora um no outro”. Danilo Caymmi cantou o amor. “O que é o amor? Onde vai dar? Parece não ter fim. Uma canção cheia de mar que bateu forte em mim”. Dizem também que amor é tirar da sua boca para alimentar alguém, fazer o bem sem olhar a quem. Mas o que é o bem, não é? Sabe lá. Amar é discórdia. Lacan dizia: “Amor é dar o que não se tem a quem não é”. Concepção irresistível de tão linda. Eu amo.Tu amas. Ele ama. Nós amamos. Vós amais. Eles amam. Você ama. É a força do verbo. E dizem que amar é jamais ter que pedir perdão. Amar é sofrer. Amar é quando se ri junto e então um olha dentro do olho do outro, e ri mais ainda. Amar é conviver. Morrer. Ceder. Calar. Passar a bola. Incrível! Dar um tapa na cara por vezes é amar. Morrer de ciúme. Escrever. Lavar uma pia cheia de louças. Cozinhar. Tirar um cisco do rosto de alguém. Um bichinho, uma folhinha. Até um cabelo teimoso que entra na frente do olho. Matar uma barata. Sair de cena. Entrar em cena. Abrir a janela e jogar as tranças. Eu te amo Rapunzel! Tomar veneno como os meninos de Shakespeare. É partir. É ficar. É cantar. Esconder coisas para alguém achar. Como um anel de brilhantes no meio de uma truffa? Pode ser. É escrever “Eu te amo, Sara” num outdoor daquela avenida onde ela sempre passa. É passar na frente da casa de quem se ama. Olhar. Divagar. Amar é divagar. Mas também é manter os pezinhos no chão, bem juntinhos de quem se ama. Amar é fazer e não deixar pegadas. É ver o rosto de quem se ama em outros rostos. É só pensar na pessoa. É se sentir uma pessoa. Amar é fazer revoar a passarada no meio do caminho e se rir disso. Amar é apreciar o vôo de quem voa. Tremer enquanto o outro voa. Amar é tremer quando ela chega. Quando ele chega. É ficar sem palavra nenhuma na boca. Amar é beijar o rosto, a testa. É transcender o beijo que voa. É fazer a outra pessoa sentir que voa. Amar dá vontade de dar beijo na boca. É liberar a boca para dizer: Eu te amo. Amar é andar num metropolitano. É dizer, sou sim soteropolitano! E tu? que me diz, Coriolano? Amar é fazer graça com as coisas, até com ideia de amar. Que é sim, apenas uma ideia que é sua e que é diferente da ideia de quem você ama. Mas são ideias de amor. Ideias de amar. E valem. Amor é não colocar preço. É colocar as cartas na mesa. É esconder o jogo. Amar é entrar no jogo. Abandonar o barco. Amar é dizer: Eu vou nadando. Sambando. Cantando. Eu vou com você. Vou apesar de você. Eu vou; e você? Vambora..... Vamoagora...  Amar é escrever "eu te amo" na areia, que depois a água do mar lambe e é testemunha disso para sempre. Amar é testemunha que se cala. É um grito, de repente, no meio da sala. É colocar as roupas todas da mala e dizer: Adeus. Dizer Ah! Deus! Como eu amo! É, diante do tanto que nos assombra, lembrar coisas como o andróide que salva seu caçador em Blade Runner ( se você não assistiu, assista) e cantar de peito aberto como Maria Bethania, que tão lindamente cantou a música “Sonho Impossível”: “Sonhar, mais um sonho impossível”... Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz... E o mundo vai ver brotar uma flor do impossível chão”. Salve a força disso, que afinal, é amor também.

MADALENA

Madalena

Ilustração: TULIPA RUIZ

Olhos rasos, levanta toda manhã. Prediz as circunstâncias do dia que se elabora. Sol dentro. Põe os pés sobre o tapete. Sente as fibras do junco. Lembra da Bahia. Faz uma prece ao santo e bípede, ergue-se. Sabe que pode caminhar sobre duas pernas e isso lhe basta. Lava o rosto e se demora no espelho. Alisa a pele com o creme. Isso a restitui do ontem, do silêncio que faz ainda eco em seus ouvidos. Deixa escorregar o vestido sobre o corpo que desperta e veste a sandália. Miss, atravessa a sala em direção à cozinha. Para em frente ao espelho que há no meio do caminho. Confere. Prepara o café na cafeteira expressa e aguarda que comece a subir até que a fumaça, até que o cheiro da fumaça verte pelos azulejos e toma a sala (até o quarto vazio) e a casa vizinha com a janela aberta. Derrama o líquido escuro sobre a porcelana da xícara, sobre o açúcar e a expectativa que lhe ronda. Sorve de gole em gole o café enquanto amealha suas coisas e põe na bolsa. Pega as chaves. “Logo estarei de volta”. Olha a sala mais uma vez, mais uma vez se olha no espelho. Sai e deixa a porta bater atrás de si. Uma força impele seu ato, aciona neurônios e sinapses, inunda seu corpo de hormônios. Gira nos calcanhares, faz uma curva e retoma os passos (as setas dentro). Madalena é, absolutamente, fruto da evolução. Fruto do indizível que perpetua suas lógicas. 
Mais tarde, ao destrancar a porta, respira um pouco mais o café que ainda perfuma a sala e se olha de novo no espelho. “Estou de volta”. Atrás da cortina, e atrás das nuvens por trás das cortinas, o sol ainda não brilha. Mas vai brilhar. Pega o elástico sobre a mesa e prende os cabelos:

PAIXÃO E PREVISÕES METEREOLÓGICAS

Ilustração: TULIPA RUIZ

Quando, em meio ao feio de uma tempestade que no céu se arma, questionam a moça (ela em vão tenta recolher as roupas do varal), entrelábios responde: eu tento segurar e livrar as roupas da tempestade. Eu tento segurá-las. Eu tento me segurar porque as coisas ventam e fazem tempestades em mim. . Nara está apaixonada e diante de todas as alterações climáticas, prevê cataclismas. No verão eu ardo de amor e no inverno sinto muita falta dele. Ele, que desde aquele manso setembro (em outros tempos a natureza era mais quieta) chegou sem previsão. O clima já era em ebulição (apenas não se sabia). Foi então depois de algum tempo que as geleiras começaram a derreter. O aquecimento global a deitar seus efeitos. Nara então passou a ler previsões. Se precaveu. Trancou as portas, colocou travas na janela e elevou os móveis do chão. Mas ele veio água em movimento. Veio tsunami. Passou por cima de todos os esteios. Balançou a rigidez dos arranjos e entrou por todos os canais. Alagou o mundo da moça. Se ela tivesse prestado atenção... Lembra do silêncio que se fez antes. Do barulho que retumbou quando se viu no olhar dele. Se prestasse mais atenção não estaria tão distraída, tão sujeita aos ventos, às águas e seus movimentos. Mas estava. E então as previsões encheram os vazios de sustos e sulcos. De olhares afivelando ideias, escapes – saída qualquer. Nara sente-se escorrer. Olha para trás e vê o chão que sumiu a cada passo que ela deu. Pensa no seu nome diante disso. Em cada uma das letras de seu nome que circula no centrípeto e no centrífugo da ideia, dos furacões e tornados misturadas com as letras do nome dele. As letras misturadas rodando lá dentro e o fenômeno se carregando dessa energia. Parte das ideias sendo arremessadas sabe-se lá para onde e as outras numa descida frenética para o centro. Então ela pensa no ralo. O ralo do mundo. Tudo vai para o ralo, afinal. O ralo do mundo. Quase se aquieta (se o caminho natural é esse, o que se pode fazer?). Ela quase. Porque a despeito de previsões metereológicas, ela é instabilidade: é vento e coisa que é levada por ele. É tempestade. É fenômeno e pessoa. Apaixonada, Nara nunca toca a vida com a ponta dos dedos. Então ela abre a porta e pisa na soleira olhando para o céu. Um feixe de cinza e alguns raios prenunciam outra tempestade. Lembra de uma poeta catarinense e vai até a calçada. Atravessa repetindo: “mulheres ensimesmadas não atravessam a calçada”. Sorri relâmpagos.