PoEma para FERNÃO

Fotografia: Clô Zingali

não é pelo céu cheio de estrelas

sequer pela lua

de transbordamentos e enchentes. 

Não é isso.

é antes por um roçar de antebraços

perspectivas de verão e

cócegas na eternidade.

depois silêncio e enigma

claustros e velas,

um caleidoscópio de se perder e achar.

mas não, não é isso.

é talvez o curso de um rio misturado ao mar

que escorrega da concha das mãos
e faz pororoca.

é o que sobra 

de música e potássio.

mar e ocaso,

desenho no ar ou um desabafo sob a asa. mas não é.

nem mesmo é quando aterrizo em lágrimas no meio da tarde. 

não é isso. nem é por isso. 

aprendi a obliterar a densidade

escutar dentro das veias

sob a árvore da cidade antiga;

sem armas nem escudo

pressuponho o amor;

mas ainda não é isso. e nem é por isso.

nem mesmo a abóbada, 

a sombra da árvore

a chuva ou sequer o mofo depois da chuva;

é talvez a metade que sou depois,

que sou agora:

metade fonte 

metade varanda

metade horizonte 

metade estrutura

metade mecânica

metade asa

metade flor de cerejeira

metade memória cortada pela metade;

mas ainda não é isso. e nem importa tudo isso.

é talvez porque desoxido 

e emudeço sob o teu beijo.

E JÁ QUE O O AMOR ESTÁ NO AR... RESPIREMOS ;) - Sobre Quintana o Amor e o Espiar-se

... e já que o amor está no ar, lembrei de uma crônica que escrevi pro AN em 2010 e que claro, falava de amor. Um amigo havia me emprestado um livrinho de bolso do Mario Quintana e então.....

 Então eu sabia de Quintana e tinha na cabeça: “Sonhar é acordar para dentro”. E também: "Fechei os olhos para não te ver e a minha boca para não dizer... E dos meus olhos fechados desceram lágrimas que não enxuguei, e da minha boca fechada nasceram sussurros e palavras mudas que te dediquei. O amor é quando a gente mora um no outro." Essa última frase eu sabia na ponta da língua. 

Considerado o poeta das coisas simples e com um estilo marcado pela ironia, profundidade e perfeição técnica, foi antes um pensador. Ele dizia: “ Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão”. Dizia também: “Poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação”.

 Acho que é isso que acontece quando lemos poemas: nos colocamos diante de nós mesmos e entre esse olhar – nos enxergamos como se nos espiássemos a nós mesmos através de um buraco de fechadura.

Nesse percurso achei uma carta de Quintana a um jovem poeta em que ele dizia: “Todo poema é, para mim, uma interjeição ampliada; algo de instintivo, carregado de emoção. Com isso não quero dizer que o poema seja uma descarga emotiva, como o fariam os românticos. Deve, sim, trazer uma carga emocional, uma espécie de radioatividade, cuja duração só o tempo dirá”. E o mais encantador – ele dizia que sonhava escrever um poema “que fosse como um fruto sumarento, cujo sumo escorresse pelos cantos da boca antes que a pessoa compreendesse seu sentido”. Feito certos tipos de amor. Então, querido leitor, espie-se e seja você mesmo do outro lado da porta. Arrisque um novo olhar. Um novo livro. E páginas e olhares irão se desdobrar diante dos seus olhos. Pra finalizar deixo mais um pouco do Quintana aqui, através do poema “auto-retrato”, (agora AUTORRETRATO). Um espelho que toca nossa inconstância e nos pede busca e  reconstrução eternas. SAGATIBA, pois ;)

AUTORRETRATO

No retrato que me faço

– traço a traço –

Às vezes me pinto nuvem,

Às vezes me pinto árvore...

Às vezes me pinto coisas

De que nem há mais lembrança...

Ou coisas que não existem

Mas que um dia existirão...

E, desta lida, em que busco

– pouco a pouco –

Minha eterna semelhança,

No final, que restará?

Um desenho de criança...

Corrigido por um louco

ADÁLIA E QUASAR

Crônica Publicada no caderno ANEXO do Jornal A Notícia em 02 de julho de 2009.

Quando os dois se esbarraram por acaso no meio da calçada, ele se surpreendeu quando ela disparou: “Posso cheirar você?”. Diante do silêncio ela se aproximou, tocou uma de suas mãos e se elevou. Então cheirou atrás da orelha, o pescoço e o rosto. Respirou o agridoce. Um cheiro que entrou pelo alto da cavidade nasal e disparou sinais. Então ele a afastou. (uma vida toda dentro). Estavam no meio da calçada, do dióxido de carbono e da falta de oxigênio. Ela quis ficar, mas ele segurou seu braço, e seus olhos bem dentro dos dele e a impediu. Refletida no gesto ela soltou sem despregar os olhos dos dele e foi embora sem olhar para trás. Ele, dentro do seu próprio cheiro e do que dela havia se misturado, ficou ali preso no momento. No rastro dela, nada, nem nenhum caminho que ele pudesse seguir. Então ficou. Ainda hoje, ao passar naquela rua se pode ver o homem. Estátua de pedra e cheiro. Dizem que ela mora ali mesmo por perto, mas não deseja ser reconhecida. Durante a noite, enquanto a rua ainda dorme, ela aparece para cheirá-lo. Chega perto, ronda a figura de pedra e delonga-se. Então toca uma de suas mãos, se eleva e cheira. Faz isso tão profundamente que os contornos dele começam a se definir, e os batimentos cardíacos lentamente a voltar. Então eles se olham e se entregam ao momento. Um mora no outro. Depois, mais uma vez ele segura seu braço e seus olhos dentro dos dele. Uma firmeza que ela não sabe de onde vem. Então mais uma vez ela se solta e vai embora (uma vida toda dentro). E ele torna pedra uma vez mais. É assim quase todas as noites. Dizem. O povo diz muita coisa. Mas ao passar por ali senti eu mesma um perfume no ar. Sim, era agridoce.

GRAMÁTICA E DESENLEIO

http://br.stockfresh.com/image/3975048/man-and-woman-love-couple-in-pop-art-comic-style

experimentei uma vírgula depois de, em frente ao espelho, pronunciar alto: eu te amo. foi a vírgula ou o quê a perguntar: como assim? então experimentei outros parágrafos. neguei e afirmei impressões. em seguida, o ponto final, e o ponto e vírgula, que é uma coisa que garante uma ação futura depois de uma parada qualquer. pensei em fendas e sinapses. em pontes de eletricidade e informação. em ser arquiteta e mudar o desenho das pontes. fazer uma ponte entre um neurônio e outro. entre eu e você. pensei em títulos e em CoiSas Para DiZer Em TemPos De CólEra E A DesPeito Do AmOr, por exemplo: "entuba. come com farinha. dá tuas voltas. buliu com a onça….engole o choro. cê não é quadrado. cada um no seu quadrado. trouxe o motor ou temos que voltar remando? ué… mas… então…. eu? vixe, menino; quebrou o catulé… ué, bate panela. entuba! se ao menos tivesse...”. não é que tanto desembaraço desatou em visagem? 

voltei ao espelho
e num frêmito, era 
Outra já. você? ué menino… trouxe o motor?

OUTONIAS DE AMOR EM PROSA

sim, estou um pouco desgarrada; um pouco sonâmbula. é que tudo anda meio esquisito e sem jeito. mas sim. acho que se fosse comida, coisa dentro da gaveta e até um poema, claro que seria sorriso dentro dos olhos, boca na pele e som da voz tilintando dentro. acho que sim, se fosse desenho, haveria talvez mais que um canto em branco para preencher. fosse sonho, ainda que acordado, haveria um rubro no ar a avermelhar bochechas. talvez fosse um caminho, e a pele e um roçar de braços no caminho. mas se fosse sonho mesmo,  dentro do sono, depois dele talvez amanhã; talvez café. e se acaso durasse, sonho e vida, vapor, súplica e assovio; apesar da exatidão matemática e das flores rabiscando o chão, sim, ainda estaria aqui: cativa entre hábitos, maravilhas e aberrações.

OPALINA

todo o horizonte:

escama e escuma.

todas as palavras:

rotas,

terras lavradas;

e o barulho dentro da concha. 

tudo cabe no olhar. até o universo.

PALAVREADO METAFÍSICO-METAFÓRICO E SEM NENHUM SENTIDO PARA ENCERRAR MAIO

vou primeiro: me atiro e mergulho em meio ao susto, a cólera e os passos (mal) calculados. o corpo quase inerte na água que borbulha e se movimenta. confronto o mar. há uma hipótese até que se esgote o saldo de sinais e todo o cheiro se esvaia. deixo o vento ventar o que quer que seja. crepitar as águas. depois elas vão se incumbir de devolver as coisas aos seus lugares. até a temperatura do corpo. enquanto isso, descaradamente, eu finjo.