GAVETA

ilustração de Estevão Teuber para o livro BRICOLAGES para GELADEIRA, publicado em 2006.

GAVETA

vasculho a gaveta do apartamento da rua boa vista

o fio retorcido envolve a lâmpada

quem sabe aquele que iluminou um dia escuro na praia

depois que fizemos amor à luz de velas

um resto de fio para varal - aquele que te pedi

lembro das roupas que ainda esperam por ele

pregos, parafusos, tomadas, restos das reformas do pequeno 

apartamento da rua Padre Anchieta, da casa

do Parque São Lucas

se confundem com o pó de madeira

chaves, cadeados

o chaveiro que ganhei quando fiz dezoito anos

as moedas da escultura que ainda esculpo mentalmente - um resto

de veda rosca

não pode conter esse fluxo -

duas luvas esquerdas, restos de fita isolante colados em

pedaços de papel

sacos plásticos, extensões

tento soltar, desfazer nós

mal posso distinguir os restos de nossa vida amalgamada.

SOBRE CORVOS, VOOS E PARTIDAS

Imagem: Stock Royalty Free: Assento dos Corvos

sobre corvos, voos e partidas

o corvo sabe da areia

do vapor e 

do útero

 vou por aqui. (ele diz)

 cativa 

em perpétua cisão,

 sigo o pássaro; 

por isso a conversão

gargantilha 

caos e partilha.

no fim, tudo é indolência e circunscrição.

PROJETO ESTÉTICO PARA DESVIRGINAR VAZIOS

projeto estético para desvirginar vazio

Foto: Clotilde Zingali    dez/2014

preciso de uma palavra para projetar. uma palavra para construir e representar ideias. uma palavra tijolo. preciso ainda  de uma palavra que sustente. uma palavra base. é mais do que organizar ou dispor as coisas com lógica e depois banhá-las em estética. preciso de palavra para desvirginar o vazio. palavra para fazer chão.

TURBULÊNCIA

TURBULÊNCIA

FOTO: Clotilde Zingali    outubro/2014

de viés, vejo debruçado no tórax do homem o aparelho metálico. se me perguntasse, eu diria que, ainda que inexata, sinto agora estar um pouco mais demonstrável. aceito a ideia da mente como máquina de fazer relevâncias. no mais, sigo aberta e precipitada, exagero nas cores do que me anima e na amplitude do meu abandono. diria que ossos e músculos me carregam sob alcunhas diversas e que estou quase em paz. e se ele, o homem com o aparelho metálico debruçado no tórax perguntasse, eu diria que com mais ou menos ferrugem nos nervos, ainda sou volúpia e aconchego. fertilidade e seca. diria bem calma e pausadamente, que em cada palmo de mim o sol brilha e se apaga; que acato flores de cerejeira e revoadas de pássaros. aceito e acato o que chega e o que vai. procuro nas coisas vagas, cadência. mas se for preciso, eu brigo. ele, o homem, de olhos baixos talvez anotasse coisa qualquer no papel. talvez perdesse o sentido e caísse. o aparelho metálico debruçado em seu ombro também.

PROSA DESARTICULADA EM SI MAIOR

arte gráfica: Estevão Teuber

PROSA DESARTICULADA EM SI MAIOR 

se de acaso em acaso respiro e transpiro, virada em palavra sigo dentro de um tempo que me soa agora mais determinado. em meio ao que me varre e assusta deparo com a ideia de esvair e secar. da profusão do mergulho na cheia da maré, da composição, da melodia e de juntar as coisas segundo um critério. em meio ao que me voa e assombra deparo com um olhar.  a beleza e o vazio de um olhar. no mais, mesmo que eu estranhe, talvez tudo seja leite derramado sobre natureza morta. choque e ausência de cor. vento e vertigem. se a vida é mesmo bobagem e irrelevância, liberdade e impotência, eu sigo. acho que viver é inspirar e seguir. 

se de acaso em acaso respiro e transpiro, virada em palavra sigo dentro de um tempo que me soa agora mais determinado. em meio ao que me varre e assusta deparo com a ideia de esvair e secar. da profusão do mergulho na cheia da maré, da composição, da melodia e de juntar as coisas segundo um critério. em meio ao que me voa e assombra deparo com um olhar.  a beleza e o vazio de um olhar. no mais, mesmo que eu estranhe, talvez tudo seja leite derramado sobre natureza morta. choque e ausência de cor. vento e vertigem. se a vida é mesmo bobagem e irrelevância, liberdade e impotência, eu sigo. acho que viver é inspirar e seguir. 

SORTE

uma greta, uma fenda. um espaço em branco. não tem jeito: sou uma sorte de fragmentos. sequência de enigmas e ausência de paz. o propósito? escrever para evitar a renúncia.

PROTOCOLO SEM INDIGNAÇÃO PARA QUARTA-FEIRA DE CINZAS

protocolo sem indignação para quarta-feira de cinzas

foto: Clotilde Zingali - bar do Motta 2015

por excesso ou não de opacidade, quando se ultrapassa a ideia dos olhos e do olhar, o que sobra é oscilação e sobrevivência. sobra permear pelo ocaso. pelo acaso de estar no momento. sol que cai. eu dentro. por isso talvez garimpo e cavo a terra em busca do que freme e não brilha. de impulso e de ar. de sal e doce. porque preciso ter fome. isso nada tem a ver com a altura do morro ou as curvas do trajeto. nada que se possa calcular. se pondero e peso algo com minhas próprias mãos é porque talvez eu seja desenhada em ousadia e nitidez. todo contorno derivado do fluxo discreto da letra, pela forma integral da palavra e pelo que lhe dá impulso. no que sobra, sou caminho, pedregulho que barulha sob meus sapatos e o barulhinho das ondas que chegam no quintal de casa. sol que cai. eu dentro. tudo é viagem e pernoites. dia seguinte, café.