ROSA DE JERICÓ

Desenho Tulipa Ruiz

ROSA DE JERICÓ

pensamentos tateiam cutucam e insistem; gravitam entre dois tempos e uma só promessa. a viagem é escrita e devaneio. é provar ser deliciosamente experimental e incompleto, enquanto resta no chão uma ideia antiga de maturidade. misturado imiscuido disfarçado declarado ou não, gabaritado surtado escondido escancarado. o que sobra é saara. pedras e rochas esculpidas pelo vento mais o reflexo do sol que cintila criando miragens: acácias cheias de espinhos são camelos vacilantes vindo em sua direção. no deserto, a única doença endêmica é a loucura. o que sobra é composição e poesia. pura reinvenção. 

VENDAVAL SEM VIOLÃO

Clotilde Zingali - hidrográfica sobre papel 2014

não é porque recolhi uma a uma minhas coisas sobre a cadeira sobre a cama banheiro e até do armário da lavandaria encaixotei colares reclamações e até a torneira antiga da cozinha que um dia começou a pingar por anos e eu fechei não é porque dobrei lençóis toalhas recolhi pinça alicate calcinha e até uma cueca sua para ter de lembrança ou coar café para algum desafeto em um delírio que nunca terei ou porque guardei tudo que nunca houve de fato e agora tudo que é meu ou que um dia foi meu está lá dentro abafado emaranhado dentro de malas velhas no alto do armário que eu nem alcanço, não é.

é talvez essa sensação de estar quase morta quase viva sem poder respirar direito e ainda assim atravessar o vão livre entre a porta de entrada e a garagem quase nua quase vazia quase invisível para depois engolindo a laranja do suco as sementes as fibras e até a vitamina c que eu preciso para espantar os radicais livres que insistem; pensar em nossa história que já não é. 

SIMPLES, ALICE.

 Clotilde Zingali - hidrográfica sobre papel - 2014

A tua cara olhando por cima a tua cara que coisifica o que vai vendo a tua cara assim com olhos bêbados olhos trôpegos olhos tristes a tua cara me dá nojo me dá nojo olhar tua cara e teus olhos que (des) olham o mundo (tudo para quê, afinal?) ... tudo sempre acenando (des) conclusão e (dês) autoria. Por isso não evito e grito a exclamação no meio da sala deixando a todos de bocas mudas e olhos estancados. Nada (nem mesmo a tua cara indignada) me impediria ser inteira fragmento de um escândalo completo. Eu debaixo de tantos olhos e toda em cacos no chão da sala. uma ideia de ladrilho. A tua cara? Não se preocupe.... tua cara nunca entendeu nada. 

DESALINHOU!!!

lustração de Tulipa Ruiz

https://www.google.com.br/search?q=tulipa+ruiz&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ei=1uXwUqCWJ6OTyQHumIHIDA&veDESALINHOUD
d=0CAcQ_AUoAQ&biw=1242&bih=612

Enquanto ela falava, de um repente o moço disse o quão espantoso era o número de coisas que ela não gostava e foi num átimo e muito naturalmente que ela com o peito cheio de orgulho que veio num rompante e que num instante já era da vida inteira respondeu que sim que cada vez menos coisas ela gostava e continuou sentindo as coisas assim irem e virem enquanto o rapaz se espantava e flutuava no peso de um vazio que agora lhe parecia ancestral. 

EU CATEDRAL

Catedral do Lixo de Vince Hannemenn
http://www.nopatio.com.br/ecofriendly/arte-sustentabilidade-e-arquitetura-catedral-de-lixo/

Mesmo que por algum ponto de vista obtuso ou não eu possa ser designada como ser biopsicossocialespiritual de fato sinto que sou argamassa cal e cimento, tijolo sobre tijolo e os ferros que fazem a amarração. Sou o vento que bate no rosto, o sol sobre a cabeça a pinga no final do dia e quem sabe isso tudo mais todos os meus erros de cálculo, meus destroços e a tentativa de formar um cômodo onde eu possa me abrigar de mim mesma e abrigar tubulações pra um dia ver a água jorrando da torneira e enxaguar o rosto ou tomar um copo dela ou mesmo meter a cabeça embaixo dela. Trago em mim fissuras estruturais, pilares e vigas e um enorme baldrame que serve de base para a inconstância das movimentações a que estou sujeita embora os efeitos de um sorriso cheguem até a superfície me descortinando feito vértebra depois um solavanco ou beijo de supetão e deve ser por isso que sob determinados ventos eu pareça quase desabar feito parede solteira no meio da sala de estar vendo todos de boca escancarada na sala de jantar. Sou tijolo sobre tijolo dos sonhos da casa inteira e suas partes, da torneira e da água jorrando sobre minha nuca e meus olhos enxergando o ralo da pia e meus ouvidos escutando o barulho da água cair e o resto repleto de silêncio e vontade.

NO HAY PATIO SIN CIELO

No hay patio sin cielo. De hecho, el patio es el proveedor de un cielo doméstico. De un cielo no sublime, poco celestial quizá, un cielo amable, tranquilo. “Patio, cielo encauzado. El patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa” (Borges, por supuesto). Por él llega la luz y la lluvia. También el sol y también la noche. La nieve y el rocío. Proveedor de sombra y amortiguador del viento, crea un microclima en el que se atenúan los rigores. Se refresca el calor, se templa el frío. Con un poco de agua alcanza su máximo esplendor. 

JORGE LUIS BORGES

SPECTACLE: VOLLMOND CORÉGRAPHE: PINA BAUSCH LIEU: WUPPERTAL 2006

fonte: http://www.flickr.com/photos/mmtheusmacena/7037297959

EXCLAMAÇÃO ENTRE VÍRGULAS
Clotilde Zingali

Mesmo que eu perdesse horas contando o tempo que passa, contando o quanto certas coisas demoram de fato eu nunca saberia de onde veio o vento do outro dia, aquele aguaceiro depois. Mesmo que eu pudesse mesmo dominar de algum modo o tempo eu não poderia em sã consciência pensar que algo qualquer se modifica por dentro quando você faz bainha em um pano de prato surrado pra caramba mas que tem um valor emocional pra você e faz isso na máquina de costura que foi de sua bisa que você nunca viu mas sente o peso da herança e sente o efeito da máquina tão obsoleta que não borda nem mia nem nada mas que, segundo uma amiga que viveu em Paris e fez essa pesquisa, é uma grande máquina e por uma espécie de derramamento energético você vê o pano de prato agora de volta às possibilidades do uso e sua bisa lá no céu talvez sorrindo e você mesmo todos ligados feito um desenho daqueles que se formam quando se une pontinhos e que você fazia quando era criança e num átimo sente o gosto ainda de ser. Ahe!