DEPOIS DA NOITE

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DEPOIS DA NOITE

o biônico da manhã esconde os segredos dos pés descalços. a preguiça. entre cascas, uma lembrança escondida. entre o osso e a cartilagem, algo de entumecido cristaliza no tempo, e a voz na varanda molha debaixo da goteira debaixo da chuva que insiste debaixo da preguiça, apesar, do claro do dia, de um dia talvez ameno e do resedá que insiste num verão qualquer, insiste na barca de amantes. insiste numa especie de nevoeiro:  carnaval em corda bamba, cordas rotas. jaz na retina um aroma antigo: um sabor de água da talha, de sede apesar da cacimba. há talvez uma jangada na ponta do abismo. e velas abertas. 

SOBRE VAZANTES

SOBRE VAZANTES

o movimento caudaloso do rio;

roda dentada do desejo;

anoiteçe e adentra a terra

a metáfora passa a língua

no pescoço que esquiva;

dedilhante e obsceno.

um disfarce líquido

oculto e peludo

na sombra do salgueiros.

há mais que demoras na algibeira: 

uma vastidão de urgências.

na emboscada,

farpas de medo e redenção; 

ímpeto dentro,

labaredas estrilam nos olhos

da seca;

um desejo sonâmbulo, e o espanto: tudo é sangue.

E se fosse atrito?

Tempestade, concha?

Resvalaria?

(Lamberia que nem cachorro do mato?)

PERCEPÇÕES

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um cheiro de azinhavre faz pausa pela casa e na casca inexata e frouxa da pupila da terra rego meu espanto debaixo da chuva. estou tão cheia de puídos...(vês?)

se não talho meu passo na caminhada ou sequer me agarro às rochas; flano na pedra, no musgo da pedra, na epiderme da mata que cilia as águas.

faço espaço entre algas e sargaços para achar a necessária contundência. sou afeita a abstrações e devaneios,

mas não me intimido na contraluz.

SOBRE CAVALGAR

O poema galopa sobre

os cascos

salta dentro do vento e do cheiro

salta no oco da palavra;

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veloz faz a curva

pele e pêlo.

O poema não aceita ser encilhado.

ODE PARA LUÍZA

Ilustração: Eva Armisén

Ode para Luiza 

pelo sulco do olho verto uma lágrima. ato ridículo e baldio como carta de amor nunca escrita. uma lágrima furtiva. rútila. apenas para edificar a dor: dar equilíbrio e resistência.

galhofeira, insisto em frente ao espelho um tanto lânguida (vês?); amarro com arame as lacunas para estar assim: súbita e obscena. 

dedilhante, suprimo o ar da palavra para fazer cardume de desejos em franca apnéia; dividir o mar com arraias: heterônima e abandonada. cerzida e voadora.

depois, farpo os espaços por puro capricho. coloco a palavra deserto no meio da palavra água pelo prazer de ver tudo desandar. por delirar e estar assim: vítrea, viscosa e febril. 

GÂNDARA

GÂNDARA

debaixo do sol ou na noite escura, tateio alhures entre palavras que insistem. tangencio a superfície da areia com a pele e faço núpcias com a escuridão. a memória me traz qualquer coisa de imaterial: sou aguçada por lembranças basais. matizada de impurezas. de tanta sede, rezo uma prece natural debaixo de um pequeno arvoredo: posso ver na lágrima um peixe; e mais ali, formações de líquen (olha). eu gosto tanto de prismas!

SOBRE GARIMPAR

http://www.gravura.art.br/carybe-2697.html

SOBRE GARIMPAR

(publicado na Oficina da Palavra Selvagem em 27 de julho de 2016)

Todo homem garimpa. Todo homem garimpa e se sabe musgo. se sabe pedra e rajada de vento. se sabe banho de ofurô.

Todo homem garimpa até mesmo quando o fogo dos sonhos faz soar ao longe uma ocarina: todo o mais passa e fica nas molduras e rodapés. nas notas de pé de página. 

Todo homem que garimpa é mais quando, pés n’água, carrega o horizonte nas mãos e nos olhos; a busca. todo homem, até em água benta, garimpa: silêncios e palavras: trampolins de onde salta para voar em papel de arroz. ladear talha-mares. todo homem garimpa. todo homem; música, perfume e voo. 

http://www.gravura.art.br/carybe-2697.html