SOBRE SALTOS, ILUSÕES OU Por Quanto tempo se pode viver em apinéia?

vou primeiro: me atiro e mergulho em meio ao susto, a cólera e os passos (mal) calculados. o corpo quase inerte na água que borbulha e se movimenta. confronto o mar. há uma hipótese até que se esgote o saldo de sinais e todo o cheiro se esvaia. deixo o vento ventar o que quer que seja. crepitar as águas. depois elas vão se incumbir de devolver as coisas aos seus lugares. até a temperatura do corpo. enquanto isso, descaradamente, eu finjo e não me desespero. 

desaprendi a respirar fora da água.

SOBRE PROPOSIÇÕES

sobre proposições 

a inexatidão dos vocábulos.

a perfeita trama dos fios.

a seiva em torno do tronco.

as reticências.

os ossos; o caminho e o caminhar.

o olho,  o cisco e o sopro.

a brisa, e até o enviesado do olhar.

Tudo é ausência antes da explosão:

A EXistência precede a essência :)


....caminhe!

CRÔNIQUETA DE MAIO

Fotografia: Clô Zingali

Ei, presta atenção: Vambora fazer a hora? é maio. de novo é maio. é maio e talvez não importe o que eu poderia falar: mas talvez. talvez as folhas por cair, o frio nas ruas. noites com fogueira. pinhão na brasa ou na panela e casacos no armário. talvez isso. talvez não. de novo é maio e de novo noivas, mães, e até as flores de maio. a pele e o tecido sobre a pele. o que teço. trama por trama. as paredes que fazem a casa. as folhas que entremeio caem e as coisas que entremeio voltam. campos e fomes. passos aos dois anos. braços dados ou não. outros maios. outras cores. até as mãos um dia nas cordas de um violão. as mãos agora na corda do violão. a música. de novo é maio: no jardim ou atrás dos muros da casa. debaixo do que é terra, debaixo do que é semente e adubo. do que espelha em nitidez no céu, na água e até na pedra. de novo é maio e maio é flor da pele. é caminho para o infinito entre bordados de fiar, desfiar e fazer história. aqui ou em Pequi. coração juventude e fé. de saber a hora e fazer acontecer. na linha, no buraco e na ponta da agulha, um desejo que corta, projeta e faz chão pra amanhã primavera. vambora fazer a hora?
  

prosaIMPERATIVApoética

prosaIMPERATIVApoética

olha, moça bonita, veja, já quase finda abril. olha o que há entre os escombros; escuta a canção que vem das cordas do violão. repara no tecido que sobrevem da trama dos fios onde tece o infinito. sente: há no no ar um perfume. um perfume de begônias.

O RESTO É SILÊNCIO

ilustração: http://tanglebrasil.blogspot.com.br/2011/06/o-resto-e-silencio-rest-is-silence.html#axzz45U2TWvMw

imbricada na memória e na rocha;

urdida na prosa e no tempo;

embebida em saliva e sal;

sibilo.

se a hora se apresenta perpétua, deflagro as cores e os tons daquilo que fala.

nada concreto além de um oco. mas zumbe.

em qualquer tempo,

tem espessamento a dor de nascer:

ato pretérito, manhoso e baldio.

um sem número de rios invertidos: desvios e canais;

o doce e o sal. 

talvez por isso misturo a areia da praia com o que resta de cinza; interrompo a fuligem no espaço e (preteritamente) talho o futuro em pequenas partes. 

definitivamente, o resto é silêncio.

SOBRE BARCOS

Pintura: Clotilde Zingali

A vida e um barco;

A vida em um barco;

A vida é um barco.